Die Stille, die weiß, dass sie ist

KI-gestützte Übersetzung aus dem Griechischen. Griechisches Original

Es gibt eine Stille, die weder ein Mangel an Klang noch die Abwesenheit von Worten ist, und vielleicht wirst du, wenn du ihr einen Augenblick lang Aufmerksamkeit schenkst, erkennen, dass sie weder etwas ist, das auftaucht, sobald der Lärm um dich herum verstummt, noch das Ergebnis einer Ruhe, die du dir durch Anstrengung erkämpft hast, sondern etwas, das unabhängig von dem besteht, was sich in dir und um dich herum bewegt, wie ein Fundament, das niemand gelegt hat und das dennoch trägt.

Wenn du ihr begegnest, falls du ihr begegnest, bemerkst du etwas Seltsames, das sich nur schwer in Worte fassen lässt, weil Worte einen Gegenstand aus ihr machen wollen und sie kein Gegenstand ist, sondern eine Gegenwart, die nichts von dir erwartet, dich nicht auffordert, sie anzusprechen, keine Antworten verspricht, sich nicht als ein Ort anbietet, an dem du eine Stimme hören oder eine Offenbarung empfangen wirst, und dennoch ist sie da, beständig auf eine Weise, wie bewegte Dinge es nicht sind, ruhig, ohne nach ihrer Ruhe zu streben, tief, ohne ihre Tiefe vorzeigen zu müssen.

Unser Verhältnis zu ihr ist meist von Verlegenheit geprägt, und vielleicht sagt das etwas Wichtiges darüber aus, wie wir zu leben gelernt haben, denn wir gehen an ihr vorbei, ohne sie zu bemerken, wenn sie flüchtig zwischen zwei Gedanken auftaucht, wir beeilen uns, die Leere zu füllen, für die wir sie halten, wir setzen sie mit Einsamkeit gleich, weil wir keine andere Weise kennen, gegenwärtig zu sein, ohne zu sprechen oder zuzuhören, und so suchen wir, sobald sie in uns auftaucht, sofort nach etwas, das wir denken oder sagen können, damit die Verlegenheit vergeht, als fürchteten wir uns vor dem, was sich zeigen würde, wenn wir sie bleiben ließen.

Doch diese Stille beginnt, wenn du dir erlaubst, eine Weile bei ihr zu verweilen, ohne ihr eine Form aufzuzwingen oder etwas von ihr zu verlangen, eine Qualität zu offenbaren, die nicht in die vertrauten Kategorien passt, denn sie ist nicht angenehm, wie Unterhaltung oder Befriedigung angenehm sind, und auch nicht unangenehm, wie Entbehrung oder Trauer unangenehm sind, sondern sie steht irgendwo jenseits dieser Unterscheidungen, mit einer Art von Ernst, die nicht schwer ist, und einer Art von Leichtigkeit, die keine Oberflächlichkeit ist.

Wenn du beginnst, ihre Gegenwart zu erkennen, bemerkst du vielleicht etwas noch Feineres: Dein ganzes Leben ist ständig in Bewegung, Gedanken kommen und gehen, Gefühle brechen hervor und ebben ab, Wünsche flammen auf und erlöschen, Pläne nehmen Gestalt an und lösen sich auf, und inmitten all dieser Bewegung bewegt sich die Stille nicht, sie kommt und geht nicht, sie hängt nicht davon ab, was an der Oberfläche geschieht, sondern ist gegenwärtig als die Bedingung selbst, unter der alles Bewegte erscheinen kann.

Sie ist nicht göttlich in dem Sinn, in dem die Religion sie dir zeigen möchte, sie ist nicht mystisch in dem Sinn, in dem die Traditionen spiritueller Suche sie beschreiben würden, sie ist kein höherer Zustand, der nur wenigen vorbehalten ist, sondern das Einfachste von allem, dem du begegnen kannst, und vielleicht ist sie gerade deshalb auch am schwersten zu erkennen, weil wir immer nach etwas Bedeutendem suchen, nach etwas Großem, nach etwas, das die Suche rechtfertigt, und die Stille hat dir nichts von all dem zu bieten.

Wenn du aufhörst, auf etwas zu beharren, erscheint sie von selbst, und das ist vielleicht ihre seltsamste Eigenschaft: Sie lässt sich nicht durch Anstrengung erlangen; im Gegenteil, die Anstrengung entfernt sie, und sie erscheint nicht denen, die mit Nachdruck nach ihr suchen, sondern denen, die aufgehört haben, sie zu suchen, als reagierte sie empfindlich auf das Gewicht unseres Verlangens und zöge sich zurück, wenn wir nach ihr verlangen, um wiederzukehren, sobald die Suche aufhört, nicht aus irgendeinem eigenen Eigensinn, sondern weil vielleicht die Suche selbst es war, die ihre Gegenwart verbarg.

Das bedeutet nicht, dass du aufhören sollst zu suchen, oder dass die Suche ein Fehler war, doch vielleicht erkennst du irgendwann, mitten im Suchen, wenn es geschieht, dass das, wonach du suchst, von Anfang an da war, dass du nichts tun musstest, damit es erscheint, dass all die Arbeit des Suchens vielleicht gerade das war, was die Begegnung verhinderte, und wenn das Hindernis wegfällt, ohne dass du es dazu zwingst, sondern weil es sich von selbst erschöpft hat, wird die Stille, die immer da war, offenbar, als wäre es das erste Mal.

Du musst nichts lernen, du musst niemandem folgen, du musst keine Techniken üben, und das ist vielleicht die größte Erleichterung, die diese Stille dir bieten kann: Sie verlangt nichts von dir, stellt keine Bedingungen, erwartet keine Leistungen, und die einzige Begegnung, die mit ihr geschehen kann, ereignet sich, wenn du irgendwann, ohne zu wissen, warum oder wie, einfach dastehst, ohne auf irgendetwas zu beharren, und sie ist da, wie sie immer da war.